Textes

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2009-03-24T23:01:00.003+01:00

2008-12-21T19:00:00.000+01:00

Le grand Dalaî DADA
Est revêtu de la toge pourpre de l’élite Romaine.
Le monde le réjouit, il a le sourire à la boutonnière.
On l’a nommé prix Nobel de la rigolade,
Il en est fier.
Il paraît même qu’il est en relation avec Amélie Poulain.

Là-bas au Tibet, ils se prosternent devant le DADA.
Pas comme ici !
Ici si tu parles DADA ils te coupent la langue.

En attendant la suite de cette histoire pour noël
Voici cette chanson :
Dada hi di di
Dada ho, do do !
Dada dtes donc,
Pourquoi poser une question quand il n’y a pas de réponse ?

Daladidada était très humain,
Il a été fait citoyen d’honneur du Darfour.
Mazette !
Un autre jour, il vit un mendiant qui faisait la manche, aussi sec il déchira une manche de son habit empourpré et lui tendit gracieusement. Le pauvre lui a rétorqué « et ça se mange comment ? Vous savez les pauvres comment sont-ils, délicats et tout.

Le dalaï DaDa veut aller aux jeux olympiques
Il sait beaucoup entraîner en altitude.

la baraque au bas mât

2008-07-25T14:45:00.003+02:00

Faut pas casser la baraque au bas mât :

Pas de bosses en Beauce du pujilat, du grotesque, de l'enfant, du moineau et du pseudo, pour terminer sur une note fruitée de DADA :
(allons-y la musique)

C’est pas les Seychelles
Pas de lagon bleu
Pas plus de montagnes élancées qui touchent les cieux :
Ici en Beauce, c’est plat, c’est vide et c’est beau.
Les ciels merveilleux
Et comme c’est venteux : z’ont installés des faux arbres à branches secouées. Une variante humaine, pour des arbres aux pommes d’or.
Ici la pomme c’est l’électricité.
Bon, je vois que c’est un peu compliqué.
Voici : les hommes de ce siècle, mais pas ceux de Lascaux qui sont pourtant rigoureusement les mêmes, ont un besoin frénétique d’électricité.
L’électricité ce sont des électrons qui tournent en rond.
Pour les faire tourner, il faut les entraîner de force.
Bon c’est compliqué, il faut un rotor et un stator,
Une bobine et des aimants
Quelque chose de surnaturelle.
Bien venons au fait : IlS ONT INSTALLES DES EOLIENNES EN BEAUCE !L’éolienne, cela veut dire les disciples d’Eole.
Eole, c’est le dieu du vent,Il souffle dans les blés, pour faire des vagues
Au chatoiement vague comme aux Seychelles.
On les voit de loin, de très loin, comme la cathédrale de Chartres
Que Péguy claironnait, je me souviens toujours de ces vers fameux en parlant de la cathédrale de Chartres :
« C’est l’épi le plus dur qui ne soit jamais monté
Vers un ciel de clémence et de sérénité »
Sacré Péguy :Aujourd’hui les épis durs ce sont les éoliennes…
Un autre monde.
J’ai voulu en voir une de près, en fonctionnement.
J’ai attrapé la grande trouille de ceux qui sont anxieux tout le temps.
Bon allez c’est compliqué, je vous explique :
- ceux qui ont peur : ce sont des « normaupathes », c'est-à-dire des normaux, il est naturel et salutaire d’avoir peur.
- Ceux qui ont peur tout le temps ce sont des anxieux
- Ceux qui ont peur d’avoir peur ce sont des angoissés.
Mais je ne vous dirais pas dans quelle catégorie je suis, car je suis hors catégorie.Et puis pourquoi m’enfermer, moi qui suis juste un petit moineau de passage sur terre ?
Quand je me suis retrouvé en bas d’une éolienne en mouvement, j’ai eu le vertige.Je vous assure et vous pouvez me croire que c’est très haut, les pales immenses et le « moteur » colossal, on mesure instinctivement la puissance, la si faible puissance de vent pourtant, mais je ne voudrais pas mettre mes doigts ni ma main ni mon bras dans les engrenages.
Voilà mes vacances.
Bizzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Pas de bosses en Beauce « version surréaliste »
Le surréalisme est un art littéraire qui mêle imaginaire et récit subjectif. On parle de laissez parler l’inconscient…
J’indique en renvoi ce qui est caché.
…des mornes plaines des chevaliers blancs moulinaient leurs épées (1) pour défendre l’abri de la vierge noire (2).
Je restais béat, de loin la mitraille :C’était Gravelines
Gravelots et graveleux ermitages
J’ai payé de ma personne,J’en ai mis deux couches-culottes à balayer
Tellement ma peur me lézardait.
J’étais épis(3) épris de lumière
Le vent me caressait,
Mais je savais bien que ces diables lointains(4)
Ne se risquerait pas à me défendre de la tondeuse
Cette coupe-jarret moyennageuse.(5)
Je vais mourir hélas
Balayée, happée, coupée
J’attends le jour et la nuit.
Le bourdon butine.(6)

(1) Et (4) les éoliennes en mouvement.(2) l’objet de culte vénéré à Chartres.(3) Je me prends pour un épi de blé.(5) la moissonneuse batteuse…(6) il peut s’agir de l’insecte mais aussi de la cloche qu’on appelle le bourdon, ici les deux à la fois.
----------------------------------------------
Juste un tout petit mot sur le style DADA, J’écris quelquefois en style DADA sur internet, mais jamais au ministère ! Je ne suis pas fou du chocolat Lanvin.DADA = Folie = Imprécation = Vocifération= excentricité.C’est un jeu, on s’en prend aux ots:
Zéro attitude
Zéro altitudes
Les zéo sont zéros
Zéoliènes du carbonifère
Exhale amère
Purge énergie
Macaque des blés mortuaires.
Chemin de croix gammées
DADA viendra leur couper les pieds.

( attention, ce que j’écris pour mon doux plaisir n’est pas forcément conforme à mes goûts et mes choix raisonnés. J’écris, comme dit Prévert, pour faire plaisir .Mes opinions, je ne les livre pas dans l’écriture, il s’agit d’un jeu, comme dise les DADA : un jeu fou du néant.

Exulte

2008-05-10T20:50:00.004+02:00

De l'or

2008-05-10T20:34:00.001+02:00

L'esprit DADA

2008-05-10T16:11:00.008+02:00

esprit DADA est l'inverse de produire du beau... Comme vous le coinstatez (je laisse la faute d'impression). Vous avez de la chance, DADA parle l’hébreux et le tordu élégamment. Pour tarauder sur votre véhicule spatial, il faut tarauder, mais tarauder droit. Voici la recette :
1) acheter un taraud à votre fleuriste
2) Émancher le choupoir du taraud

3) Percer la vis foirée
4) Ou percer ailleurs
---------------------5) Tarauder
---------------------6) Fin
En taraudant dans l’espace c’est du riz que vous donnez aux populations malgaches. Hélas j’ai noté que vous étiez « asocial » à « sang froid ». Ceci a déjà été relaté par des paléontologues à l’ère quarternaire. Le Klaxon (c’est une marque d’avertisseur sonore, ce n’est pas le nom véritable, mais tant pis, DADA court trop vite il pope corne aussi). Dès que votre véhicule cosmoplanétaire (il paraît que ça, sent le rizotto dans le véhicule) sera sur l’orbite de mars, tirez vous une balle dans la tête, c’est l’acte le plus surréaliste qui soit. Je vous adore
Le « je » est un jeu
Une rascasse, mais un trépasse
Je ….non……pardon……….plus……..mort.

TRISTANBISES

(Je suis content de moi, je suis l'être le plus abject de ce monde-ci et le plus aimé dans ce monde là bas.)

Je ne dors plus

2008-05-10T08:23:00.001+02:00

Pluie d'été (Canelle)

2008-05-08T23:18:00.002+02:00

L'embellie

2008-05-08T09:38:00.002+02:00

La pluie

2008-05-08T07:54:00.002+02:00

IdoT sur "Tentatives"

D'où vient DADA ?

2008-05-02T17:50:00.003+02:00

La poésie a cherché la beauté classique, par exemple : « Les coquelicots rouge sang peuplaient les talus.» Des choses comme ça.
Puis il y a eu la période romantique, c'est-à-dire « sentimentale »« Il pleure dans mon cœur… »
Ces deux styles persistent encore, on le voit tous les jours.

L’art DADA a tout jeté cul par-dessus tête, en rébellion contre la guerre, contre les idées reçues, contre le langage porteur d’une pensée figée. DADA a culbuté même le langage. En pulvérisant tout, il s’est pulvérisé lui-même. Il s’est suicidé, il est mort. Si je le ressuscite, c’est par goût personnel, en sachant qu’il peut être pris pour de l’insolence déguisée sur des personnes que je n’ose pas nommer. Ecrire DADA n’est pas qu’un style particulier. D’ailleurs je ne m’y risque pas trop, je sème du DADA dans un langage « convivialisé ». Je n’écris pas pur DADA, loin de là. Certaines personnes sont offusquées de ce genre d’écriture, et je ne suis pas assez fort psychologiquement pour mépriser leurs critiques. J’en souffre. DADA est un shadok pour rire ou pour énerver. DADA est une provocation. En écrivant plus ou moins DADA, je découvre mon flanc aux tirs ennemis.
Et ça me fait mal

CHAT TOI MENT

2008-04-27T16:21:00.002+02:00

Sans Ménagement

2008-04-27T09:18:00.000+02:00

Tu vois ? Je suis là, près de tout et loin du ciel.

2008-04-26T18:29:00.003+02:00

Graal

2008-04-23T19:54:00.005+02:00

IdoT, sur son blog

2008-04-23T08:40:00.002+02:00

Crash-test
(Tiré du discours sur la métempsycose des petits oiseaux)

L’herméneutique ça promeut :
De la pluie de mots crépitants
A la permanente mousseuse (1)
L’eau de source sourd
La voici :
A des gréements équestres
A des mots ambidextres
Des gras abats
Aux irréfragables fragons (2)

(1) coiffure permanente

(2) petits houx que l'on trouve à l'état naturel dans nos forêts.

(Vous trouverez une version illustrée de ce texte sur cette même page, un peu plus bas. Il y en a également une version sur le blog le Dada de Tristan. (Suivre le lien.))

Un mot entre les dents

2008-04-22T23:17:00.004+02:00

Jean-Marc LaFrenière (Sur son blog)

Crash test

2008-04-19T08:45:00.005+02:00

(1) j’ai trouvé ça dans un magazine, il s’agit d’une coiffure "permanente"
(2) petits houx sauvages.

La photo

2008-04-17T23:26:00.006+02:00

W.Louve, sur son blog.

Pas de doute, Carrefour, ça met les boules !!

2008-04-17T22:52:00.003+02:00

Et pourtant, c'est pas si compliqué à comprendre, la solidarité.

J'explique.

- vu "qu'acheter, c'est se donner mauvaise confiance", (aphorisme que j'ai lu il y a bien 30 ans dans un bouquin de marketing d'Alfred Denner), il faut donner bonne conscience au consommateur. Il faut lui expliquer qu'il a le choix entre deux possibilités : être un con de consommateur égoiste qui achète les produits par caprice, ou bien contribuer à une grande cause en achetant les mêmes produits, mais cette fois pour aider le prochain.

Au cas ou vous auriez du mal à piger cette deuxième partie (il faut normalement plusieurs années d'études spécialisées pour ça), je vais tenter de vous la résumer).

Imagine que t'as hachement envie d'un cache pot en plastoche avec guirlande de noël incorporée. Tu vois ça dans un magasin normal, irresponsable, et tu te dis que ça te botterait bien une paire de cache pots comme ça, que ça ferait sacrément jalouser la voisine, et que c'est plus "in" que les chandelles pour un diner d'amoureux.

Tu vas dans le rideau départemental (departement store), alléché par une con de pub irresponsable, tu lâches une paire de faffes, on te les enveloppe dans un sac de pétrole reconverti en poliusaispaskoi, et tu emportes le lot dans ton nid douillet.

Le lendemain, tu te lèves, tu prends le kaoua-chaussette matinal, tu zieutes les cache-misères lumineux en plein soleil, et quand tu te regardes dans la glace, tu vois un pôvcon /pôvcone qui a laché une paire de biffetons pour deux machins biodésagréables, que les plantes elles vont faire une dépré là dedans.

Bon, les poteaux, faites un petit effort et pensez maintenant à quelqu'un qui a la chance de recevoir un catalogue RES-PON-SA-BLE dans sa boite à lettres.

Derrière la couverture jeunes-citoyens-du-monde-mondial, en page deux, ou trois, ou quatre, il découvre deux caches pots en plastique en déchets biologiques recyclés (traduction : pétrole traffiqué), astucieusement agrémentés d'une source lumineuse non contaminante, et assemblés par des ouvriers solidaires qui achètent des cartes handicap international pour Noël.

Bon, le mec en question, comme il est res-pon-sable, il se dit d'abord qu'il n'a aucune raison de dépenser son argent à de la plasticaille décorative quand il y a tant d'enfants qui meurent de faim dans les pays qu'on dit lointains.

D'ailleurs, le mec en question, c'est son drame tous les matins : prendre conscience qu'il ne peut RIEN faire pour résoudre les problèmes du tiers provisionnel. Pardon, du tiers monde, c'est un lapsus.

Mais comme il s'agit d'un catalogue responsable, édité par un magasin responsable, on lui explique que s'il achète ces cache-pots, il contribuera à ce qu'un maximum de 100.000 € aille alimenter les 200 millions de victimes tiersmondistes, qui pourront bénéficier de 0,0005 € par tête de pioche.

Alors, le mec, il réfléchit, il comprends qu'il n'est pas du tout en train de céder à un caprice idiot comme le con du premier exemple, et comme il comprend : il achète !

Et le lendemain, aprés que sa cafetière Krupps à cartouches (350€ seulement chez Carrefour-Solidaire), lui ait concocté un expresso crémeux, il admire les cache-pots avec fierté, et quand il se regarde dans la glace, c'est un héros qu'il peut y voir. Un consommateur responsable et solidaire, et pas le pôvcon qu'a acheté les mêmes cons de cache-pots dans le con de magasin d'à coté.

C'est ça que Carrefour veut que vous compreniez, bon sang. Et il en dépense du fric, le pauvre Carrefour, pour vous aider à être fiers de vous.

Bien sûr, il y en a qui ne le comprendrons jamais....

Pik, in "Carrefour des passions" (Groupe MSN)

VENDREDI CEINT DE SANG

2008-04-10T18:07:00.002+02:00

DADA FAIT SON CHEMIN DE CROIX

Vendredi ceint de Sang !

Les bonnes histoires nous parlent de Dieu et du sang versé :

De l’adrénaline, du frémissement, de l’émotion, c’est ce que veut le peuple.
Alors Dieu, y va hardiment.

Les mauvaises histoires, inénarrables parlent d’hommes qui courent dans les champs de blés coupés, et culbutant les femmes dans les ballots de paille.

Alors écoutons Dieu ce Vendredi Saint :

Dieu père et Dieu mère conçurent un enfant, chic il était blanc, et c’était un garçon. C’est ce que virent les médecins par leur échographie.
Le constat est simple : un truc qui dépasse = un garçon ; si on ne voit rien = c’est une fille.
Pour corser l’affaire, les dieux mirent leur rejeton dans la matrice d’une pucelle, pour faire sensation. C’est qu’on s’ennuie la haut en étant tout puissant, au début on fait beaucoup de choses, on crée des nouvelles maladies, tout ça et puis on se lasse.
Bien continuons, le fils arrivé sur terre, avait pour mission de répandre du sang sur la planète, car les Dieux, tout le monde le sait adorent le sang.
Dieu, le fils, qu’on nomme Barnabé chez les pentecôtistes, Isidore chez les Bénédictins,
Et Marcel au café du lapin agile, s’est évertué à tout tenter, pour que le sang et la douleur jaillisse en gerbe, et qu’afin on l’honore pour cette mission salutaire.
Ce vendredi, appelé vendredi Saint, on ne mange pas de viande, pas de merguez, ni kebap, ni oeuf mayonnaise.
A genoux mes frères pendant ce récit sanglant :

Donc Dieu le fils, naquit fin décembre, ce qui lui donna la possibilité d’aller skier à Morzine en février.En dévalant la piste noire il s’offrit une belle culbute qui s’averra utile pour ce que nous célébrons aujourd’hui : Une fracture ouverte du fémur !
Ce fut la première station du chemin de croix (dites : station de ski)
Priez, a genoux, rampez, égrener vos chapelets !

Parvenu à la deuxième station du chemin de croix, on évoque l’accident de voiture en jaguar, sur la nationale sept à hauteur de Montélimar : côtes enfoncés et fractures multiples des bras.

A la troisième station, jesuss (c’est comme ça qu’il faut l’appeler) se brûle le visage en regardant de trop près sa cocotte minute.

Puis devint otage, chez les papous

Happa la dysenterie à Bornéo

Le cancer du colon dans les ex-colonies françaises

Sans compter les maladies vénériennes qui le couvraient de boutons.

Mais comme ce n’était pas suffisant, il raconta dans un café du commerce, au cours d’une nuit d’ivresse qu’il avait été cloué comme une chouette sur les pales d’une éolienne pour donner de l’électricité, donc de la lumière au monde.
Bientôt, la « lumière du monde », devenu alcoolique, mourut du cancer du pancréas en prononçant ceci : je suis la lumière du mon …hic, je…Da… ? DADA.

En fait vous l’avez reconnu, Dieu qui s’ennuyait terriblement, inventa un DADA qu’il appela son DADA et simplement le DADA de tous les DADABITANTS de la terre.

Ce vendredi vermillon décoffré jure
Des paresses emmitouflées de pies

Vendredi à l’espagnolette
Vendredi académique des roseaux

Nous irons bleus et blancs nannofossile
Boues noirâtres des ornières pluies

Sabrant d’authentiques Dieux bigorneaux
Vestes lâches des camaraderies anglophones.

J’irais plus loin.

Sang dessus dessous râler du brame des victimes
DADA n’existe que pour cogner, ramer, lieurer
Des fours métronomes aux basques des tueurs fous
Les bonhommes beiges mais capiteux
Tournois de sixtes sans but au hasard
Oh moires immaculées au frontières acides
Saltimbanques émouvants de décontractions

Tout est possible :

Logorrhées spasmes aux doigts mentholés
Je me souviens, quand j’étais vivant, un petit enfant, tapait à la vitre :
XXXX et ppppppppp
Capitoles capitales herbes folles
Aussi folles que ce que je vous dis
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer
Pour aimer

Les cochons rose

Cruelle

2008-03-18T23:36:00.003+01:00

1
2
Il est venu.
Murmurer dans mes oreilles des mots papillons.
Colorés et doux.
Et le frôlement de leurs ailes était pour atteindre mon cœur.

Il m'a parlé d'îles très loin d'ici.
Ou l'air est léger et le ciel toujours bleu .
Mais mes pieds sont lourds.
Ils veulent une terre de labour ocre et réticente.
Mon cœur bat trop violemment pour seulement savoir les aériennes atteintes.
Il veut le bec et le cri des aigles.

Il a déposé dans mes mains des fleurs blanches, si fragiles et si belles.
Mais mes mains sont cruelles et veulent la rose.
Rouge.
Et les épines aussi.

J'ai tenté de me faire femme plume.
J'ai tenté la caresse et le souffle et le baiser en pattes d'abeilles.
Mais mes dents m'ont trahie qui veulent mordre.
Et ma bouche a ri qui veut dévorer dans la hâte.

Je ne suis pas certaine qu'il revienne.
Ni de trouver encore, des fruits à ma porte,
des lettres dans ma boîte.

Je ne suis pas certaine qu'il me manquera.
Ni que je l'attendrai, derrière ma fenêtre.

Juste s'il veut bien, me pardonner, d'être trop vibrante et vivante pour avoir même,
la patience et le temps.

IdoT/Tentatives

Canelle, qui est-elle ?

2008-03-18T19:28:00.009+01:00

1
C anelle, qui est-elle ?
A nge ou démon ?
N uage ou soleil ?
E lixir ou poison ?
L ys ou chardon ?
L iberté ou cordon ?
E lle est simplement canelle.

canelle 29/11/2004

(piqué par ♣ sans aucune autorisation de l'auteur sur "L'univers de Canelle")

Le blablaphone

2008-03-15T15:32:00.006+01:00

1
Au zérolithique
Zavaient un'pierre polie dans la poche
C’était pour la politesse et cogner sa femme à coups de cailloux si la vaisselle était mal faite.
Zaujourd’hui zappellent le « portable »
« allo maman bizous, t’es où ?
« je suis à la caisse j’ai pris des cotons-tiges »
Ou bien :
En marchant, en pissant, au milieu d’un carrefour,
Dans un bus, dans le train
N’importe quoi
N’importe rien
Chez soi, chez moi
Dans le champ des petits pois
L’ère de DADA est arrivé
On le croyait mort !
Mais sa sonnette était vivante les amis
On blablaphone jusque dans les lits.
De machin en machin
Zont tous machiné, , incendié, balancié, civilité
Des mastodontes électrifiés
Du Zérolytique au démotique
Et aux cantabriques, jusqu’aux alcooliques
Ouah Ouah Arf !
Il est là : Brouuuuuuuuuuuuuu
Allo, maman bobo !
Je suis au ciel, mon fils
Alors passe moi le beurre, merci
Et puis , donne moi le numéro de qui vous savez ?
De Dieu ?
Ouizzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
La chaume arpenteur
les hérissons de couleurs
Chamois embouteillés
Tores boucanés
Je n’en n’est pas
Je n’en manque pas
Des sardines de buanderies raffinées

la baraque à Mama

2008-03-15T15:28:00.004+01:00

La baraque à Mama

Là-bas, c’est bien loin,
Ce sont nos cousins
Ou tu es cocu,
Ou tu es cocusse
Ou bien cocasse

Chez nous c’est plus rustique
On se bat à coups de triques

Aujourd’hui on enterre le dernier
« Héros de guerre
La der des ders !
Qui disaient.

Aujourd’hui enterre autrefois
Mais je ne suis plus sûr
Que ça ne recommence pas !
La gué, la guéguerre

Les élections, faut bien déléguer pour dégueuler, la conscience tranquille :

Arrive le DADA :
O Zigomar fluide dans des crêpes ficelles
Urne montgolfière, ton enveloppe est papillon
République démocratique de France
Je prendrais ton bulletin
ceindre tes reins.
Destin.
Mien itou
Ce sera ou Pierre ou Paul, mais pas Georges
Des écharpes acidulées sur des oiseaux
La gouttière écarte le bas niveau néguentropie
Les photos ventilées d’arcs argentiques
Tour Eiffel, symbiose nue des sublimations
Ara Ara chat crevé, tu nous envies
La mer morte fâchée des bonhommes de neige
Pluie ardente des talents aux fesses des mandragores.
C’est ignoble la figure
Et les zélés demeures de Sion.

Là où les gens se croisent

2008-03-12T21:15:00.002+01:00

1
21
3
Tu vois cette impression

fausse d'une ville

en mouvement

d'une ville imprévisible

désordonnée

vivante

Là ou les gens se croisent:

en pleines parties

d'échecs

Thierry Roquet

à se hurler le plus beau cri de Munch

2008-03-12T20:59:00.005+01:00

1
2
3

Méticuleusement,
comme s'il se rasait le crâne
au plus près,
il a tondu la pelouse
qui avait poussé
au travers de la vieille moquette,
dans la chambre,
entre le pied du lit et
l'armoire,
puis entre l'armoire et
l'ordinateur,
il s'est énervé contre
les
mauvaises herbes
vivaces,
qu'il a arrachées
une à une,
il a arrosé les géraniums
et les tulipes
dans le petit jardin
sous le radiateur,
Il a observé
un ver de terre
quelques instants
avant de le
passer
sous la tondeuse
à son tour,
Il a bu une bière bien fraîche
pour se reposer un peu
et se dire qu'il avait
fait là quelque chose
que tout le monde
faisait,
Il s'est approché
de la fenêtre
avant de se hurler
pour lui
le plus beau cri
de Munch.

Thierry Roquet

Un texte de Thierry Roquet

2008-03-12T20:43:00.005+01:00

1
2
3
Y'aurait-il de

quoi se réchauffer

vraiment ?

C'est bien trop loin

de l'un à l'autre

Le glissement

des heures

Nos traits

tirés

et

c'est comme si

les ombres

se retiraient

dans une chambre

à part

moins froide que

la nôtre.

Thierry Roquet

2008-03-05T23:13:00.004+01:00

Peut-être suis-je déjà un peu attaqué par certaines voix de la "Nouvelle star", peut-être déjà un peu scié la base. Mais je suis tombé (je crois que c'est le mot juste) sur ce texte d'IdoT sur son blog, la, à l'instant, et ou-âââ !
Perso, je l'ai lu une première fois "en surface", sans rentrer vraiment au coeur, juste assez près pour en sentir les embruns, le parfum. Puis comme le titre m'y invitait, j'ai recommencé. C'est alors un autre texte, différent, plus dense, moins rapide, très fort aussi.

Recommencer

Je voudrais, retourner vers hier.

Reprendre dans les miennes leurs petites mains d'enfants.

Peigner leurs cheveux emmêlés, serrer contre moi leurs chagrins.

Comme avant les porter.

Comme avant inventer, pour elles, des histoires.

Des histoires de petites filles qui voleraient comme des fées dans des forêts enchantées.

Un peu recommencer.

Comme hier, comme hier, commihière, commihière comière . . .

Faire de deux mots une mélopée. Chantonner dans ma tête en marchant vers l'école, mon cartable à la main..à la main, alamain, main main ..

Ha, voilà ma copine, avec sa jupe plissée qui trottine vers moi.

- t'as un chouine ?

Elle dit.

Et aussi :

-T'as vu, c'est Pierre là-bas.

Je voudrais, une fois, pour retrouver ce vent là sur ma joue, ce goût là dans ma bouche. Pour sentir leur peau de bébé contre ma peau. Pour enfiler à nouveau la salopette rouge que maman avait cousue pour moi.

Je voudrais recommencer.

Mais j'ai glissé sur le temps,
tombée du tobbogan.
Dans le parc printanniermon enfance m'a échappée.
L'écureuil de fer
où je grimpais jadis,
timide mais tenace,
ne m'effraie plus.
Mes genoux nussous les jupes d'été
ne sont plus couronnés.
Je ne cours plus en sandales
dans le sable d'été.
Je ne saute plus à la corde
dans la cour de récrée
en surveillant d'un oeil
sur le banc mon goûter.
je ne fais plus la guerre
avec mes chevaliers.
Je ne crie plus très fort
en appelant Rémi :
"A moi la garde ! ! A moi venez !"

Il faut maintenant appeler sans crier.
Mesurer ses élans, marcher sans se boîter.

Je ne suis plus ni Perceval ni Arthur ou Guenièvre.
Prisonnière.
Tour à tour à cheval, hurlant à l'indien
ou Pocahontas fière, fille de chef et debout,
défiant la mer et les anglais.
Je ne suis plus épuisée des jours, certaine des matins et des journées.
Je ne peux plus, n'en peux plus, je m'endors le soir fatiguée.

IL faut maintenant mesurer, ménager, composer avec les heures qui autrefois se donnaient. Vaincre et avancer sans les anciennes certitudes. Demain n'est plus si sûr. Même le printemps a vieilli.

Je me demande où est Rémi ?

IdoT/Tentatives

Alors ? Oui, hein ? ♣

DES PAGES BLANCHES

2008-03-05T21:33:00.006+01:00

Le malheur n’en finit pas de planter ses grands clous et d’écraser les roses avec ses gros sabots. Les mots marchent à tâtons de portable en portable. La rumeur du silence vient s’y casser les dents. Pour ne pas voir le vide, on lorgne les affiches, le clinquant des vitrines, le cul des autobus. Rivé sur son écran, l’homme sec se saoule à l’eau vide des images. Les phrases ont le teint blême. Les mots souffrent. Les mots toussent sur une page blanche comme un lit d’hôpital. Je les relève et les pétrit, de la boue des voyelles jusqu’au pain de la phrase. La terre s’arrondit sous la plante des pieds. Je porte dans ma voix la douleur des cailloux et les genoux qui saignent. Je cherche une clef de sol, des pneus remplis d’amour, un bâton de pèlerin, pour corriger l’essieu sous le bazou du temps.

Il y a encore des pages blanches au cahier de l’espoir, des rires sous le sel des larmes. Je rapièce bout par bout les lambeaux de ma vie pour me tenir debout. Je parle la langue de ma mère faite de voyelles et d’eau, de dentelle et de terre, d’érable et d’aubépine. Je ne sais pas comme elle tous les chemins du cœur mais je suis pas à pas la carte qu’elle traçait. Je regarde les dessins de la pluie, l’escargot changeant les pierres en éponges, les rides sur le visage des maisons, le Nil imaginaire au bout de la remise, la roue d’une brouette qui sert de girouette aux pelleteux de nuages. J’écoute le ballet sonore des mouches, le pugilat des herbes sur le ring terreux, les grincements du temps sur la vieille poulie. J’ai des recoins secrets où dorment des rivières. L’infini éternue dans un mouchoir de poche.

JML - 24 février 2008

Pffff ! J'ai eu du mal à l'avoir celui là. Jean-Marc l'avait mis sur son blog, où je l'avais lu et aimé. Le temps que je lui demande l'autorisation de le coller ici, qu'il réponde, que j'aille le repêcher là bas, il l'avait enlevé. Pourquoi, pour où, aucune idée. Je le relance, il me l'envoie, et le voilà. Bien hein ?

Je crois que je vais me lancer dans une collections de textes de JML dont le titre fait (de près ou de loin) référence à l'écriture, les mots, les pages, l'encre...♣

Les zélections etasuniennes.

2008-03-04T20:04:00.003+01:00

D’abord une geôle avec des géraniums rouges sur les lèvres.
À l’intérieur, une cage à oiseaux, gardé par un comique troupier.
La lune est rouge.
Chacun entre en procession en chantant « ave verum »
Ave un e ou sans à « verum ».
C’est comme on veut, le pape n’est pas là
C’est un grand échalas
Donc reprenons :
Chacun vient avec une colombe blanche pour dire oui
Ou un corbeau noir pour dire non.
Chaque oiseau est mit dans le bocal à oiseaux
Et le grand comique nous dit : A vêler
Plus tard quand la lune devient noire
On ouvre la cage aux oiseaux.
Ils s’envolent à tire d’ailes
On est épaté
Puis on joue aux dés le vainqueur,
Car cela n’a aucune importance Cornegidouille.
On boit du chocolat et des estafettes.
On crie « vive le roi » des cacahuètes.
Zou !
Hip !
Hop !
Vla du rata
Prend ta cuillère et mord dans le plat.
Peut-être un jour l’antimatière aura le dessus
Et tout aura disparu, le coquin comme le pharisien,
L’alphabet deviendra anti-alphabet
Et c’est à moi que la voix de Dieu s’est exprimée : « tu seras l’anti-ennemi » des zommes »
Ouille !

En marge

2008-03-04T00:19:00.007+01:00

Vagabond indocile, je voyage en marge de la foule. Entre les murs servant de portes, j'accompagne la vie jusqu'à ma propre mort. Les heures tombent en poudre dans la tasse du jour. Rien n'est loin. Tout ce qu'on ne voit pas est à l'intérieur de nous. Le bruit des feuilles en tombant réveille les fantômes. Là où les pierres sont sourdes, les oiseaux crient plus fort. Je ne cherche qu'un peu d'eau, du bois mort pour le feu. Je laisse mes empreintes sur la carte des vents, la cendre d'un visage qui a connu la flamme. Les mots font comme un bruit de clefs devant les portes closes. La terre est occupée à se chauffer le ventre. Ses longues jambes d'eau agitent leurs mollets. Des gouttes sont enceintes. Des cailloux blancs s'amusent avec la lumière. Chaque mot porte une plaie cachée. La langue est un pays blessé. Portant la sève jusqu'à la conséquence du fruit, chaque graine jetée en terre réinvente l'espoir. Chaque point de la planète cherche son bout du monde. Il faudra bien un jour que chaque main se réponde par un geste d'amour.

Montez en meringue

2008-03-02T12:47:00.001+01:00

Aujourd'hui, je me suis botté le cul pour sortir me promener, et j'ai bien fait. Ici, le brouillard désespérait de tout mais plus haut, là haut, aux Crets de Remont, je me doutais bien qu'il ferait beau.

C'était oui. Une mer de nuages couvrait la vallée, mais j'étais au-dessus et au bout du ciel, l'ile du Mont Blanc, enneigé, meringue sur barbe à papa. Croisé personne. Changé d'air.

Temps mort

2008-03-02T07:47:00.001+01:00

Personne n’est préparé à la torture. Apigaïl T. ne l’était pas non plus. Mais ses bourreaux, malgré leur expérience, n’étaient pas préparés à ce qui arriva ce jour là.
Apigaïl T. avait au moins deux excuses pour s’être trouvé engagé dans la guerre d’Algérie. Il croyait défendre son pays contre l’ennemi de l’intérieur, et personne ne lui avait demandé son avis. Eut-il eu son mot à dire, sans doute se serait-il trouvé du même mauvais côté de l’Histoire, mais pour les harkis ses semblables, il n’y avait pas de bon côté. Ainsi Apigaïl T. voulait-il garder sa patrie, et il n’eut pas le temps de la perdre puisqu’en ce 12 janvier 1960, ses bourreaux l’entraînaient dans un sous-sol ou l’attendait la gégène. Il n’en ressortit jamais, en tout cas pas comme il y était entré. Avait-il été convaincu de traîtrise, par ses frères d’armes ou par ses frères de sang également engagés dans un conflit sans issue ? Ses tortionnaires utilisaient-ils la génératrice d’un poste de radio SCR 284 qui produisait un courant de 80 volts ou comptaient-ils brancher Apigaïl directement sur le 110 du secteur ? Ces précisions importent peu. Personne n’est préparé à la torture, et c’est ce qui la rend aussi efficace. En voyant la gégène et les deux électrodes qu’on allait lui fixer, l’une dans l’oreille, l’autre sur le sexe, Apigaïl se débattit en vain sous la poigne de fer de ses bourreaux. À ça au moins ils étaient préparés. C’était à cause de la douleur à venir pensaient-ils, peut-être, mais c’était bien plus sûrement à cause d’une douleur passée.
À l’âge où les petits garçons mettent leurs doigts dans la prise, Apigaïl avait essayé. La morsure vibrante du courant n’avait pas eu de témoin mais sa mère avait trouvé l’enfant sans connaissance, et son retour à la conscience s’était accompagné de vomissements, de spasmes, tout un tableau clinique qu’on mit à tors sur le compte de problèmes gastriques, alors que l’indigestion était d’un autre ordre. Ces douleurs d’antan étaient restées assez vives pour que leur souvenir remonte et se muent en panique alors que les bourreaux attachaient Apigaïl sur un siège scellé au sol. Il perdit conscience au moment même ou, alors qu’on avait fixé sur lui la deuxième électrode, un commutateur s’abaissant pour laisser passer le courant. Ce qui suivit n’était jamais arrivé. D’habitude les corps se révulsaient, les muscles se tordaient à se rompre, les prisonniers hurlaient au point que certains crachaient du sang. Rien de tout ça avec Apigaïl. Son corps devient flasque et son visage pris une expression qu’on ne comprit pas. Il semblait dormir, on était près de croire qu’il était mort. La stupeur figea les bourreaux de service ce jour là pendant de longues minutes pendant lesquelles Apigaïl resta connecté. C’est sans doute son expression de béatitude qui sauva Apigaïl du charnier, ou d’un plongeon dans la rade d’Alger. Certes, il n’était pas mort et un examen médical aurait même confirmé que son pouls, sa tension, sa respiration étaient excessivement normaux, mais la plupart de ceux qui sortaient des chambres de torture n’étaient pas encore morts eux non plus, ils allaient néanmoins grossir la liste anonyme des milliers de disparus.
Par quel hasard improbable Apigaïl se retrouva-t-il ensuite dans un hôpital militaire ? Peut-être espérait-on mener sur lui quelque expérience confidentielle et peut-être même l’a-t-on fait. La curiosité dont il était l’objet, vague au début, ne cessa de croître au fil du temps. En effet, Apigaïl âgé de vingt ans ce fameux 12 juillet 60 semblait bien des années après avoir exactement le même âge. C’est l’infirmière chargée de la toilette des malades qui avait en son temps alerté le médecin chef sur cette anomalie. Ni les cheveux, ni les ongles d’Apigaïl ne semblaient pousser, quant à sa barbe, il n’en avait pratiquement pas. Un prélèvement cellulaire plongé dans une solution nutritive mis le phénomène en évidence, mais sans qu’on puisse en tirer la moindre explication. Les cellules ne se divisaient plus, mais ne mourraient pas non plus. Comme le corps dont elles étaient issues elles paraissaient vivre dans un éternel présent. On injecta certaine de ces cellules à des rats, qui moururent de leur belle mort, ni plus tôt, ni plus tard que leurs congénères standards. La jeunesse éternelle restait inexplicable, mais elle n’était pas contagieuse. Les années passant, Apigaïl fut soumis à des examens de plus en plus, approfondis utilisant un matériel toujours plus sophistiqué. En pure perte. Mais si sa santé était toujours aussi florissante et son état de conscience toujours aussi nul, en revanche, son statut personnel connu une évolution sensible.
Les campagnes pour la vérité sur la torture pendant la guerre d’Algérie avaient rencontré dans l’opinion un écho inattendu depuis qu’un certain général, au bord de la tombe, espérant par-là gagner son salut dans le proche autre monde, était passé aux aveux. La langue de la grande muette se trouvant ainsi déliée, chaque jour apportait son lot de révélation. On sortait avec stupeur de quarante ans d’amnésie. On fit valoir que ce qui était bon pour les disparus du Chili ne l’était pas moins pour ceux d’Algérie. Les familles des disparus s’organisèrent en groupe dont la pression sur les consciences fit ressusciter des noms. Il fut bientôt impossible de cacher plus longtemps à la famille Tlétash qu’Apigaïl était resté hospitalisé tout ce temps. Une bataille juridique s’ensuivit, que la famille cru gagner. On la persuada qu’Apigaël ne survivait depuis toutes ces années qu’avec l’assistance médicale artificielle dont il l’était l’objet, ce qui était entièrement faux. La famille obtint que cette assistance cesse et que le corps lui fut rendu, ce qui plongea les médecins militaires dans une alternative dont ils se seraient bien passé. Le corps en question n’était pas mort et la perspective que leur patient soit enterré vivant n’était pas plus réjouissante que de devoir le tuer avant de le mettre en bière. L’autorité militaire obtient in fine que le corps sorte de l’hôpital dans un cercueil blindé, la famille ne devait pas le voir et ne s’étonnerait donc pas de retrouver un jeune homme. Mort ou vivant ? Les événements se chargèrent de trancher la question, mais en apparence seulement. À cet instant, personne n’imaginait encore que le cercueil qu’on livrerait à la famille ne contiendrait rien.
La veille du jour prescrit pour le dernier voyage d’Apigaël sur cette Terre, un orage éclata droit sur l’hôpital. Pour voir là autre chose qu’une coïncidence, il eut fallut organiser en une théorie milles faits étranges, petits ou grands, qui tous convergeaient vers cet orage, mais avaient tous échappés à la sagacité des spécialistes que les années avaient vu se succéder au chevet de ce patient peu ordinaire. Personne ne s’était avisé par exemple que les appareils auxquels Apigaël était connecté avaient une consommation électrique anormalement élevée.
La foudre tomba plusieurs fois sur l’hôpital abritant le jeune homme de soixante ans, les éclairs cherchant un point précis, que l’un d’entre eux fini par trouver. Evitant le paratonnerre, cet éclair trouva un vase d’expansion, puis une conduite d’eau et passant par la structure métallique du lit, jaillit en un arc électrique bleuté directement dans le crâne d’Apigaël. Il n’y eut pas de témoin de cette scène, l’orage ayant provoqué assez de perturbations pour disperser le personnel soignant aux quatre coins de l’établissement. Personne ne vit ensuite la substance corporelle du jeune homme alité comme aspirée par le câble coaxial qui le reliait au moniteur de contrôle et sa silhouette se dissoudre. On ne vit pas non plus ce flux électronique envahir discrètement le réseau informatique de l’hôpital.
On le vit encore moins prendre de là son essor pour rejoindre enfin les flux d’électrons libres qui portent autour de la terre nos voix, nos images, nos vies, ces particules subatomiques nées il y a quinze milliards d’année, qui constituent toutes choses et pour lesquelles, comme pour Apigaël et pour toujours, le temps n’est rien.

Dutey J.

Puis... Plus rien.

2008-03-01T23:03:00.000+01:00

Aujourd'hui, enfin à ce presque instant où je sors presque des W.C., mon lieu de méditation favori, je pense à la mort.
Non pas que la mort ne me fasse bien peur, je l'envisage, pour ma part, bien plus tôt que la majorité des gens ne l'espèrent. Il faut dire que plus jeune je pensais vivre plus vieux que Jeanne Calment. Pis un jour, sans même savoir pourquoi, j'ai eu la conviction que je ne dépasserais peut-être pas la cinquantaine (oui, je sais, cela me laisse encore une quinzaine d'années devant moi et je trouve que quinze ans équivalent presque à une éternité. J'ai d'ailleurs l'impression d'avoir vécu plusieurs éternités. A vrai dire, d'aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours été vivant.)
Donc la mort ne me fait pas peur, à condition bien sûr qu'elle ne soit pas accompagnée de cette salope de "souffrance". Mourir sans souffrir donc, mais ne surtout pas mourir dans mon sommeil.
Ce qui me gêne dans la mort n'est pas de ne pas savoir ce qu'il y a après, mais de ne pas savoir comment elle se déroule. Est-ce comme si quelqu'un coupait la lumière d'un coup ? Ou bien comme si l'intensité lumineuse s'amenuisait lentement ?
Ce qui me déplaît encore plus c'est de ne pas savoir si je saurais que je meurs ou que je suis mort. Effectivement, quoi de pire que d'être mort sans le savoir ?
J'aimerais que ma mort soit comme ma vie, bercée par le cinéma. Qu'un générique de fin vienne m'annoncer délicatement que je m'approche inexorablement et dans un délai assez court de ma mort. Voir défiler les noms de ceux et celles qui ont participé à ma vie, puis voir s'afficher le mot fin et puis .... plus rien.
je sais, vous allez me dire que certains voient leur vie défiler devant leurs yeux avant de mourir, mais est-ce vraiment un signe annonciateur de mort ? Si on y réfléchit bien, tous ceux qui nous racontent avoir vécu un tel évènement ne sont pas morts ! Donc, on ne peut croire sérieusement, ou tout du moins à coup sûr, que cela soit le vrai signe annonciateur d'une mort en devenir.
En fait, j'aimerais qu'il y ait un long tunnel noir (oui, c'est mon esprit de contradiction, pourquoi le tunnel serait-il forcément blanc ?) du fond duquel un homme (je ne pense pas qu'une si vilaine nouvelle puisse être annoncée par une femme) habillé en blanc, viennent lentement dans ma direction, puis s'approche de moi pour me susurrer à l'oreille :
" Hey, tu es en train de mourir, c'est bientôt le clap final."
Qu'il frappe dans ses mains puis ..... plus rien.

Katsu/Dire 6/12/06

Soir de novembre à Paris

2008-03-01T22:46:00.000+01:00

Aujourd'hui, un vrai temps de novembre parisien. La pluie tombe avec rage sur la chaussée, elle rebondit dans les rais des phares des voitures. Les parapluies s'entrechoquent dégoulinant, les corps sont courbés pour échapper aux rafales, les bus roulent tête baissée et éclaboussent les trottoirs. Les autos fument de gros cigares. Le bitume, peau grise et épaisse des villes, reflètent les ombres pressées, les lumières colorées qui s'effilochent dans la nuit. A six heures pétantes, la tour Eiffel s'est allumée, elle scintille, un peu ridicule dans ses habits de gala un soir comme ça. Les cheveux des filles ont gonflé comme des montgolfières, les garçons les portent plaqués sur le front. Les manteaux ont fermé leurs cordons, les chaussures floc-floquent sur le pavé, les nez reniflent, les gorges toussotent, c'est novembre !
Le fleuve sursaute en ricochets, parfois il me semble le voir réellement avancer. Il est noir est mystérieux ce soir, que cache-t-il dans son ventre ? Sur les quais, des péniches enfoncées dans l'eau jusqu'à la taille attendent.
C'est un temps de novembre à Paris aujourd'hui !

MiKla/Dire 20/11/06

Nature à l'oeuvre

2008-03-01T22:36:00.000+01:00

Aujourd'hui, les gouttes de pluie forment un embouteillage à l'entrée du jardin. Des petits convois d'eau regagnent les rigoles. Une rivière en haillons retrouve ses atours. Les coccinelles à pois se cherchent un imper. Les écureuils dans leurs trous attendent l'accalmie. L'eau a le goût de la pierre. Elle construit et déconstruit la terre. Elle ne se lasse pas de caresser la peau. Chaque goutte de pluie explore la matière. À chaque jour, il faut oser le bonheur.

JML/Dire 17/11/06

Rien d'autre à faire qu'à aimer

2008-03-01T22:02:00.000+01:00

Aujourd'hui, je ne sais pas pourquoi j'écris. Les feuilles qui se touchent dans l'arbre communiquent par les branches. À quoi s'accrochent les hommes engloutis dans la foule, les yeux rivés sur les écrans, les mains encombrées de paperasse, les âmes disparues dans les registres d'une morgue ? Je n'ai rien d'autre à faire qu'à aimer, apprivoiser les papillons, faire un nid sur la page pour y couver des mots. Ce sont les petits gestes qui éclairent la vie. Je tiens pour un miracle les petits poings de l'herbe qui soutiennent la neige, les grandes jambes de l'eau qui trébuchent parfois, le moindre vol d'oiseau, la lumière qui bande dans les muscles du vent.

JML/Dire 4/11/06

Égarements

2008-03-01T21:51:00.000+01:00

Aujourd'hui, j'ai mis des post-it partout. Je suis un lunatique. Je perds mes lunettes dans le frigidaire et mes e-mail dans la poubelle. Je perds mes pieds dans mes souliers et la route en même temps. Je perds la tête. Je perds le Nord. Je perds mes cheveux dans un chapeau. Je perds les pédales. Je perds les pétales dans les fleurs du tapis. Je perds mes doigts au bout des mains et mes mitaines dans un banc de neige. Je perds mon temps. Je perds mes mots. Je perds mes yeux sur la ligne d'horizon. Quand je dessine un arbre, il perd ses feuilles dans la marge. Je perds les ailes des oiseaux en les voyant voler. Je vole une vache au lieu d'un oeuf et je manque de place pour le train qu'elle regarder passer. Je perds même la vie un peu plus chaque seconde. Je perds mon âme dans l'eau du bain mais je n'oublie jamais de penser à ma blonde. Les battements de mon coeur sont des post-it pour lui dire je t'aime. Je prends mon pouls sur son poignet et je retrouve par ses yeux les couleurs du monde.

JML/Dire 1/11/06

Éssouflée

2008-03-01T21:27:00.000+01:00

Aujourd'hui, juste là, j'écrivais...
J’ai une peine d’amour, une peine d'amour au pluriel. Comme si une pouvait être cent. Comme s’il fallait arracher le dernier brin de verdure pour voir le désert. Une toute petite peine d’amour comme une épine dans un le creux du pied. Elle porte tous les prénoms de mes amants couchés sur le papier. Aujourd'hui j'ai une peine de mes amours.
Qu’y a t’il de l’autre côté du renoncement ? Lâcher prise, accepter le néant comme un grand drap blanc. Oublier que l’on avait rêvé, que même si le rêve n’avait pas de nom ou de visage, il était bien vivant.

Cadavre de rêves exquis qui craque sous mes pieds
Je sors de mon lit
Pour faire le bouche à bouche à mon cafard
Essoufflée

Plus envie d’être moi. Comment me débarrasser de cette amoureuse imbécile ? Rapetisser son coeur comme une peau de chagrin.

Je voudrais peindre d’autres couleurs et les aimer
Lasse du rouge

Je voudrais être une chanteuse qui trouve une autre voix.
Un peintre sans pinceau qui raconte des histoires
Un écrivain sans papier qui chante pour ne pas pleurer

J’étais l’amour et rien d'autre, celui qu'on donne, celui qu'on prend, celui que l'on reçoit timidement, celui que l'on espère, que l'on enterre, que l'on désire, que l'on oublie, que l'on respire.

J'étais l'amour comme on respire. Retiens mon souffle. Comment être si on ne veut plus être ce que être est ? Et voilà que je comprends dans ma peau de femme, être ou ne pas être là est la question ? Si l’on renonce à soi, au cœur de son être que l’on a mis tant de temps à découvrir, pouvons nous découvrir un autre soi ?

Un autre toit. Décrocher mes doigts des consonnes, avaler les voyelles, oublier les questions, lâcher prise...

Parfois, les chemins ma peur, mènent en plein cœur, si j'accepte de les suivre.

Jeanne/Dire, le 30/10/06

L'arbre narrateur 30/10/06

2008-03-01T21:14:00.000+01:00

Aujourd'hui, je suis assez content d'être un arbre, d'être au spectacle du monde depuis le début. Je vis sur une autre échelle de temps que vous, mais si pour moi, mille ans ne sont qu'une vie, chaque minute est-elle moins importante ? J'aimerais vous faire partager cette sensation d'être accroché au sol par des milliers de racines. J'imagine que c'est comme pour vous d'être suspendu au ciel par des millions de cheveux. Moi, non seulement je soutiens le ciel, mais c'est ma respiration qui le crée. Parfois, aussi, j'ai envie de pleurer. Alors je pousse une nouvelle branche, ou des feuilles, ou des épines selon ce qui vient. Puis ça passe. Pour certains de mes habitants, je suis une ville, pour d'autres plus petits, toute leur planète. Mes fruits avaient déjà inventé l'hélice avant même que vous vienne l'idée de la roue. Vous avez créé l'ordinateur à mon image. Il est organisé comme moi : une racine, une arborescence et tout au bout de vos branches virtuelles, les feuilles de vos fichiers. Quand il pleut, je joue à garder les gouttes le plus longtemps possible sans qu'elles touchent terre. Je les passe de feuille en feuille. Elles ruissellent, descendent un peu, trouvent une autre feuille qui contrarie leur chute. Si la première goutte atteint le sol alors que l'averse est finie, j'ai gagné. J'adore aussi le vent qui me fait danser. Je pense que les sapins sont des gens comme nous, mais nous avons aussi nos assassins ; le figuier étrangleur est de ceux-là. Je suis content de ne pas avoir eu à choisir l'endroit ou pousser. Heureux d'être sûr de ne jamais devoir le quitter. Je plains les gens et les bêtes, condamné à l'agitation et d'errance pour trouver leur vie. Moi j'ai tout ce qu'il faut autour de moi. Au jardin d'Eden, je portais les fruits de la connaissance du bien et du mal. Je portais aussi les fruits de la vie éternelle, mais de ceux-ci, vous n'avez pas mangé. Je les ai gardé pour moi ! Hi hi ! Je ne suis pas sûr d'être si immobile que vous pensez. Je crois que mes gestes prennent des dizaines d'années. Petit, j'ai voyagé sous forme de graine. J'ai voyagé dans un oiseau, j'ai voyagé sur le vent, j'ai voyagé en chute libre. Depuis, je sais tout ce qu'il faut savoir des voyages. Pour plaisanter, je me dis qu'en grandissant, l'Homme ne fait que de l'homme. Moi je fais de l'arbre et de l'ombre. Si le groupe Dire était une plante, je ne crois pas qu'elle serait un arbre, plutôt un buisson sans racine roulé par le vent.

Dutey J./Dire

Equilibre (again)

2008-03-01T18:34:00.000+01:00

12345678910 Je ne sais marcher que sur la tranche,
12345678910 en équilibre toujours,
12345678910 Toujours sur un bord.

12345678910 comme le papillon sur le pétale de la fleur.

12345678910 J'aime ce vascillement.

12345678910 Dans la fragilité de la position,
12345678910 je trouve mon assurance.

12345678910 Aucune ancre
12345678910 ne retient mon bateau à quai.

12345678910 Aucun quai
12345678910 ne me retient au port.

12345678910 Je navigue sur la résonnance des mots.
12345678910 Ils sont dans la nuit,
12345678910 mes phares scintillants.

12345678910 J'ai l'Espagne
12345678910 Et l'Afrique
12345678910 pour passé.
12345678910 Et tous mes voyages je le sais.
12345678910 commencent là-bas.

12345678910 Je vous quitte.
12345678910 Mes terres où je suis née,
12345678910 Mais pour vous quitter,
12345678910 je vous garde,
12345678910 dans ma mémoire serrées.

12345678910 Je ne suis pas seule.

12345678910 Une petite fille apeurée
12345678910 Tient fort ma main.
12345678910 Et une grande adolescente triste
12345678910 m'accompagne.

12345678910 Et mes sésames aussi,
12345678910 Les rêves d'autrefois.
12345678910 Les noms magiques,
12345678910 Perceval et Guenièvre
12345678910 Nabuchodonosor.

12345678910 Et les dragons silencieux
12345678910 qui déploient leurs ailes noires
12345678910 pour éteindre le jour
12345678910 et me dire des histoires.

12345678910 Aline-IdoT

Tatouage

2008-03-01T18:11:00.000+01:00

12345678910 J'ai,

12345678910 sur l'envers de ma peau,

12345678910 un tatouage ancien
12345678910 dont le miroir refuse
12345678910 de m'offrir le reflet.

12345678910 Un nom,
12345678910 brûlé d'une langue furieuse,

12345678910 trace d'un amour rageur,
12345678910 que mon corps a gardé
12345678910 et qui,
12345678910 à la moindre caresse,
12345678910 m'enflamme et me torture;

12345678910 Punition à mon oubli
12345678910 d'un,
12345678910 qui peut-être m'aimait.

12345678910 J'ai,

12345678910 sur l'envers de ma peau

12345678910 Une blessure vive.
12345678910 Une pivoine rouge.

12345678910 Fleur née,
12345678910 de la main insolente
12345678910 d'un
12345678910 que j'ai oublié.

1234567891012345678910 Aline-IdoT

Le bonheur est un animal difficile à dresser (24/10/06)

2008-03-01T13:22:00.000+01:00

Aujourd'hui, je me rend compte que ma vie a changé. J'entre en contradiction avec mon passé. Hier je ne pouvais dormir à ses côtés, préférant l'espace de mon grand lit et la solitude de ma nuit. Aujourd'hui le sommeil me quitte dès que je ne la sens pas près de moi.
Hier j'appréciais mes moments passés seul. Me retrouvant sans cesse quand je n'avais que moi pour compagnon. Occupé à me parler et à apprendre à me connaître ; je trouvais ces moments revigorants.
Désormais je m'ennuie avec moi, je préfère une autre compagnie. La sienne seulement est celle qui m'enrichie.
Mais je me retiens de ne trop insister sur des moments si bien partagés. La dépendance me fait peur, je l'ai toujours fuis, pensant qu'elle freine mon bonheur, voir même qu'elle y nuit. Maintenant je sors de ma torpeur et réalise que le bonheur est un animal difficile à dresser.

Kats

L'herbe repousse au fond d'un regard vide

2008-03-01T13:15:00.000+01:00

Aujourd'hui, l'écran est une immense nappe où s'attablent les mots. On y débite des sornettes comme on parle d'amour. On débouche des bouteilles à la mer. On mange ses mots, des coquilles de phrases, des majuscules renversées. On fait des signes muets dans le vacarme des images. C'est comme écrire sur le sable, sur le dos des nuages, sur la sève des arbres. On ouvre des tiroirs comme on ouvre sa tête. L'eau des neurones grimpe sur les sorties de secours. On lance par l'écran des échelles de rêve. C'est une piste d'envol, la sienne, la mienne, la tienne. Les mots s'emmêlent, se tricotent, se tissent, s'attachent comme des draps qu'on lance pour échapper au temps. Des mots sortent du chapeau, des tours de magie, un véritable tour du monde, un manège enchanté. Un bonhomme en papier éclate sur le verre en milliers de voyelles. Le fil blanc se découd dans le tissu des phrases. Des mots nouveaux nous dévorent des yeux. Une chaise bancale nous parle en bégayant. La table fait recette par de menus détails. Le lit nous raconte des histoires à dormir debout. On parcourt du doigt un immense continent. Les phrases les plus simples nous mènent le plus loin. Les mots abolissent l'argent entre les mains qui les partagent. L'herbe repousse au fond d'un regard vide.

Jean-Marc LaFrenière/Dire 23/10/06

Peinture (22/10/06)

2008-03-01T13:03:00.000+01:00

Aujourd'hui, l'aube ne pointe pas encore, je me suis levé juste après qu'Harfang aille se coucher. Nous vivons pourtant dans le même fuseau horaire. Aujoud'hui, donc, je peux vous raconter le vernissage de l'expo de peinture d'hier.

ll s'agissait donc de l'expo - annuelle je présume - du Groupement des Artistes du Beaujolais. Ici, essentiellement des peintres, quelques sculpteurs (bois-céramique), aucun photographes.

Il faut imaginer une salle beaucoup trop grande et beaucoup trop pleine, organisée en un labyrinthe de panneaux mobiles sur lesquels chaque peintre avaient semble-t-il le droit d'accrocher trois oeuvres.

Nous, on y allait surtout pour voir les tableaux de notre voisine. En ce qui la concerne, la suprise fut plutôt bonne. Elle avait exposé trois huiles de format moyen. Trois paysages très doux d'eau, de brume et de reflets, traités dans une originale gamme de beiges, café au lait, sable, beurre frais.

Difficile de distinguer chacun des autres tableaux, serrés qu'ils étaient les uns contre les autres dans ce transport en commun. Ça et là, une étiquette indiquait qu'une oeuvre ou un artiste avait été primé, ou acheté par la mairie, pas les pires, ce qui est plutôt rassurant.

Pas mal de croutes bien sûr, les pires s'engouffrant dans trois impasses. L'impasse de la technique pure, méticulosité, réalisme ayant bouffé tout le reste. L'impasse de la reproduction, refaire ce qu'on a déjà vu partout et cette dernière impasse, fascinante, celle du médium ayant définitivement recouvert le message, le peintre n'étant plus qu'un instrument de la peinture elle-même, artiste disparu, englouti soit par la couleur, soit par la matière, enseveli dans sa toile.

Il y avait donc là beaucoup de beaux échecs.

Un peu à part, dans la salle charcuterie vin d'honneur petits fours, une nouvelle série d'oeuvres, des mêmes artistes, mais retroupés autour d'un thème imposé. Cette année, l'eau. Vaine tentative de réconciliation.

Visitant ce salon avec Anne, nous avons une nouvelle fois constaté que nous n'avons vraiment pas les mêmes goûts en matière de peinture. Elle est attiré par les oeuvres qui font un pas vers vous plutôt que nous vers elles, les plus spectaculaires, les plus décoratives. Moi j'ai besoin de voir que l'oeuvre témoigne d'un minimum de recul et d'un minimum d'engagement de la part de celui qui l'a faite.

Urgence (sans Georges Clooney )

2008-03-01T12:06:00.000+01:00

Il arrive que l'urgence à vivre vous attrape à la gorge.
Le verre dans vos doigts va se briser, la force qui vous tient prend l'ampleur d'un ouragan,
Marcher est difficile, l'envie est là de courir.Tout est démesure, les mots rugissent, l'animal en vous ne veut plus des brouets végétariens, ni de la lenteur compassée. Il vous somme d'y aller. Il vous tire par le ventre.Il faut, il n'est plus possible de rien d'autre, que de clouer la question au sol, l'ouvrir en deux comme une huitre et lui faire rendre gorge.
Savoir donner au geste la précision déterminée, sans craindre la coupure.
Une fois, deux fois, trois fois peut-être, la chance d'y aller.
Demain n'est pas éternel.
Alors, se lever le matin, peindre son visage en rouge et vert, partir tailler des flèches de bois, cueillies dans la forêt des sens et marcher seule, à l'écart des foules.
À l'envers des visites organisées, loin des idées sans saveur qui creusent la peur et agacent les dents. Vouloir des journées d'épées plantées droites dans des rochers ancestraux.
Refuser l'appel des sirènes vers les immobiles biens-être,
Les douceurs de vivre, sans les heurts, sans les peaux, sans les mots.
Cette lenteur de morts-vivants.

Idothée (Aline)

publié dans : poésie communauté : Poésie contemporaine

... pour aller faire tourner, des ballons sur son nez...

2008-02-29T20:18:00.000+01:00

Aujourd’hui, est un de ces jours comme ça, un jour transparent. Un jour où tout paraît translucide, les relations entre les êtres, les événements… Ce sont de ces jours où moi-même je n’existe pas vraiment, je suis dans un entre-deux, ni tout-à-fait dans la réalité, ni tout-à-fait ailleurs. Tout glisse comme sur la peau du phoque parti d’Alaska, comme dans la chanson, pour aller faire tourner un ballon sur son nez. Le temps est en attente, en espoir d’aventure. Funambule, virtuose du faux-semblant. Lorsque aujourd’hui sera parti pour laisser sa place éphémère, il aura filé comme un bas, une maille manquante dans un tricot et demain sera peut-être alors tonitruant et sonore ?

MiKla/Dire

Écrire, dit-il

2008-02-29T20:14:00.001+01:00

Aujourd'hui, à vous lire, sur ce forum qui se présente comme une cage, je retrouve notre fantastique aptitude à l'évasion. Ça ne devait être qu'une boite aux lettres, c'est une boite-aux-lettres pleine de dialogue, dont on repousse sans cesse les murs, où l'on accroche des miroirs, démontrant une nouvelle fois (s'il en était besoin) que son meilleur chez soi, c'est encore l'autre.

Aujourd'hui, ce qui me frappe aussi, ici, de ce point de vue, à partir de cette idée que l'intérieur de notre cage est un univers en perpétuelle expension, c'est le rôle que joue l'Écriture là-dedans, cet outil de création de la vérité, que Prévert à parfaitement montré en utilisant, lui, la métaphore picturale :

Pour faire le portrait d'un oiseau

Peindre d'abord une cage avec une porte ouverte peindre ensuite quelque chose de joli quelque chose de simple quelque chose de beau quelque chose d'utile pour l'oiseau placer ensuite la toile contre un arbre dans un jardin dans un bois ou dans une forêt se cacher derrière l'arbre sans rien dire sans bouger ... Parfois l'oiseau arrive vite mais il peut aussi bien mettre de longues années avant de se décider Ne pas se décourager attendre attendre s'il le faut pendant des années la vitesse ou la lenteur de l'arrivée de l'oiseau n'ayant aucun rapport avec la réussite du tableau Quand l'oiseau arrive s'il arrive observer le plus profond silence attendre que l'oiseau entre dans la cage et quand il est entré fermer doucement la porte avec le pinceau puis effacer un à un tous les barreaux en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l'oiseau Faire ensuite le portrait de l'arbre en choisissant la plus belle de ses branches pour l'oiseau peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent la poussière du soleil et le bruit des bêtes de l'herbe dans la chaleur de l'été et puis attendre que l'oiseau se décide à chanter Si l'oiseau ne chante pas c'est mauvais signe signe que le tableau est mauvais mais s'il chante c'est bon signe signe que vous pouvez signer Alors vous arrachez tout doucement une des plumes de l'oiseau et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

Aujourd'hui, à vous lire toujours, je touche du doigt, une nouvelle fois, la différence entre vous Mesdame et nous Messieurs - avança-t-il un peu vite sans prendre la précaution de se retourner pour vérifier qu'il était suivi. J'ai l'impression qu'écrire ici, qu'écrire ailleurs, bref, qu'écrire n'est pour vous qu'une modalité circontancielle d'échanges qui pourraient avoir la même qualité, témoigner de la même intimité, de la même vérité si vous étiez reliées par un téléphone, réunis d'être dans la même pièce, le même bus.

Nous pas.

Sans l'écriture, je ne peux pas vous dire grand-chose et pire, je crois bien que sans elle je ne peux pas vous entendre.

Racines

2008-02-29T20:09:00.000+01:00

Aujourd'hui, j'ai réalisé que je me tenais ni plus près, ni plus éloigné de la nature que d'une drogue dure, l'observant de loin de peur d'y sombrer. Bien sûr, je pourrais m'en tenir à un usage léger, récréatif et d'ailleurs c'est ce que je fais. Quelques plantes vertes, très belles d'ailleurs, des fleurs en saison sur le balcon. Je pourrais étendre la surface, passer au jardin et garder ces ballades que j'aime tant. Mais ça va tant que je traverse et que je rentre dans mon 7ème étage. Si je m'arrêtais, si je prenais le risque de prendre racine, je crois qu'il me faudrait aller au fond, creuser le sol jusqu'à m'y enfouir et perdre toute humanité.

Vol libre

2008-02-29T19:49:00.000+01:00

Aujourd'hui j'ai enfilé la robe bleue, robe de ciel, robe pour le ciel. J'ai regardé droit vers Belledonne et je me suis envolée. Comme je n'ai aucun sens de l'orientation je me suis retrouvée en Chartreuse. Mais c'est bien aussi la Chartreuse. J'ai perdu mes chaussures en tournoyant au-dessus de la petite place où je viens parfois boire un verre. C'est pieds nus au vent que je suis redescendue par la Bastille. La bastille à pieds c'est long, il y a beaucoup trop de marches. Et vu d'en haut c'est si beau. Demain je mets la robe verte. Je ne sais plus du tout à quoi elle sert. Je verrai, c'est dimanche demain, j'aurai tout mon temps. Je crois que c'est celle qui conduit au printemps. Si je pouvais, même pour une journée, quitter l'automne et l'annonce de l'hiver . . .

Arbitrage

2008-02-29T19:46:00.000+01:00

Aujourd’hui, je me suis immergée dans les magasins, j’avais envie de me frotter à mes congénères, envie de croiser des regards, envie de renifler les odeurs. Il y avait foule, pensez donc : un samedi après-midi, il faisait beau…
Souvent les gens me demandent leur chemin, je dois vraiment avoir l’air d’être du coin (je ne vois vraiment pas en quoi !). J’ai beau habiter le quartier depuis des lustres, je ne sais toujours pas le nom des rues, et encore moins les indiquer. L’autre jour un type me demande où sont les Assedic, ne sachant pas lui expliquer comme s’y rendre, je l’ai accompagné. Une autre fois, une dame cherchait la rue du Dôme, pareil je l’ai escortée, infichue que j’étais de lui dire comment y aller. Aujourd’hui donc, une dame d’un âge certain m’arrête dans le monoprix : « s’il vous plait, vous pouvez me rendre un service ? », « bien sûr si je peux », lui réponds-je bien polie. « Voilà me dit la dame, j’hésite entre ces lunettes (elle les essaye) et celles-ci, qu’est-ce que vous en pensez ? ».
Tiens, me voilà arbitre des élégances ! Comment je pouvais savoir ce qui lui allait le mieux d’autant qu’elles étaient pratiquement identiques ces lunettes. J’ai fini par trancher et la dame s’est étalée en remerciements excessifs !
Aujourd’hui, il y avait aussi, près de la mairie, une manifestation en faveur des handicapés, du coup il y avait une partie de foot organisée pour des gamins en fauteuils roulants. Et bien sans ironie aucune, ils avaient l’air drôlement essoufflés !
Aujourd’hui se termine un peu morose, comme il a commencé, vivement demain !

Traversée de Paris

2008-02-29T19:33:00.000+01:00

Aujourd’hui, j’ai traversé Paris en métro : Marcel Sembat – Porte de la Villette. Un monde là-dedans ! À la Chaussée d’Antin, en direction d’Aubervilliers, j’ai trouvé un strapontin libre, je me suis assise à côté d’une grosse dame qui mangeait un croissant. Je n'ai rien contre les grosses dames, je ne suis pas moi-même un modèle de maigreur...
Je n’ai pas remarqué tout de suite qu’elle était accompagnée d’un chien. Un petit chien noir dont j’ignore la race (ça c’est comme les fleurs ou les plantes, je ne connais que les grandes lignes : les roses, les marguerites, pour les chiens, je sais juste distinguer un berger allemand d'un caniche…). Mais enfin, il était tout frisé et il dormait sous le strapontin de sa maîtresse (quel drôle de mot tout de même, j’espère pour lui que… non je délire !). Elle a fini son croissant et a sorti un livre de son grand sac, un polar de Chattam je crois. Les stations se sont mises à défiler, le haut parleur a signalé « que ce train ne s’arrêtait pas à la station Riquet, fermée pour cause de travaux » (Riquet ! Quel nom, j’vous jure !). J’étais aussi assoupie que le chien, je n’arrive pas à lire dans le métro, ça fini toujours par me donner le tournis. Puis brutalement, alors que la grosse dame était plongée dans sa lecture, le chien est sorti de sous le strapontin comme un diable de sa boîte et s’est fiché devant la porte. La bonne femme s’est levée, presque sans quitter son livre des yeux et lorsque les portillons se sont ouverts, ils sont descendus tous les deux. Va-t-on m’expliquer comment le chien savait que c’était à cette station qu’ils descendaient ? Comment a-t-il reconnu la gare « Quatre chemins – La Villette » ?

J'espère. Oh oui, j'espère !

2008-02-29T19:30:00.000+01:00

Aujourd'hui, j'ai passé toute la journée avec la chanson "J'espère" de Marc Lavoine en tête. C'était à la fois agréable, parce que c'est une chanson que j'aime beaucoup en ce moment, mais désagréable aussi, comme tout ce qui ne vous lâche pas, la crotte de chien sur la semelle, ou le chewingum, le truc à finir qu'on a pas envie de faire, une rage de dent ou un mal de tête. D'autant que c'est une chanson plutôt mélancolique. Mais en rentrant, pour être sûr, et parce que c'était un peu fatal, je me la suis écouté sur mon MP3.

À fond !

Julien

2008-02-29T19:28:00.000+01:00

Aujourd'hui, je suis allé voir Julien puisque mon travail du jour était d'aller voir julien, en le maudissant un peu d'habiter à plus d'une heure de route et de finir ses cours à 17h45. Je l'ai trouvé comme je l'avais trouvé la fois précédente, beau et con à la fois et je me demande vraiment que qu'entendais Brel, dans sa Chanson de Jacky par :

Être une heure une heure seulement
Être une heure une heure quelquefois
Être une heure rien qu'une heure durant
Beau beau beau et con à la fois

Parce que Julien, je l'ai surtout trouvé con. Bah, on s'en fout, il sera maçon et je suis alergique au ciment.

L'auberge sanglante ?

2008-02-29T19:22:00.000+01:00

Aujourd'hui, alors que je déjeunais avec Jean et qu'on attendait notre salade, mon regard s'attardait sur les collages exposés au mur. Des fragments de journaux déchirés collés sur une toile. Texte et visages, tous noyés dans une couleur orange. La même couleur orange sur les quatre ou cinq toiles qu'un regard circulaire pouvait embrasser de la place où j'étais. Une signature noire en bas de chacune, maladroite. Un prénom de femme. Béatrice, ou Fabienne, je ne sais plus. Je la connais - me dit Jean - une pauvre fille un peu cinglée. Elle a dû subir quatorze ou quinze IVG. Et là, je vous le jure, l'éclairage n'avait pourtant pas changé, mais les tableaux étaient de l'orange au rouge.

Dutey J.

La 71

2008-02-29T12:54:00.000+01:00

Cette nouvelle est extraite du recueil "Routes enlacées", parue aux édition La Madolière en décembre 2007

Au début, le phénomène se manifeste sous la forme d’une petite veine bleu clair dont les méandres serpentent sur l’arrête de son cou-de-pied gauche. Il s’en aperçoit à l’occasion d’une douche, reste un peu intrigué, mais sans plus. Puis la veine bleu clair, longeant le tibia et plongeant derrière son mollet, remonte les jours suivants jusqu’à la cuisse. Une autre ligne bleue apparaît sur son pied droit et une plus mince, qui part du bout de son index gauche, entreprend de ramper vers son poignet. Il se passe quelque chose, mais quoi ? Rien d’inquiétant médicalement d’après les toubibs consultés sur ce point. Ils n’y comprennent pas grand-chose, mais comme aucun autre trouble n’accompagne le phénomène, rassurer ne leur coûte rien. Lui se dit qu’on verrait bien.
Puis d’autres lignes apparaissent, jaunes, certaines liserées de vert, et, partant toujours de son pied gauche, ces nouvelles lignes entreprennent à leur tour leur progression. Un mois plus tard, le phénomène le couvre presque entièrement, mais se répartit inégalement selon les endroits de son corps. Envahissant les extrémités de ses membres et son dos, l’enchevêtrement des lignes délaisse entièrement son visage et le haut de son torse. Sa vie sociale n’en est pas trop perturbée, il travaille habituellement chez lui. Quand sa quête de l’âme sœur l’entraîne la nuit dans des discothèques, là au moins, on ne s’étonne de rien et ceux des consommateurs qui ne sont pas gris dansent, eux-mêmes multicolores sous les projecteurs.
Aux veines bleues et jaunes s’ajoutent un jour des artères rouges, plus importantes, qui se ramifient ça et là en réseaux plus denses. Certaines, comme les précédentes, sont soulignées de vert aux endroits plus tortueux de leurs cours. Il n’a toujours aucune idée de ce qui se passe. D’ailleurs, au rayon des idées, une seule a chassé toutes les autres : trouver une fille qui veuille bien partager sa vie, et son lit… Tout quoi. Dans cette quête somme toute raisonnable, et bien compréhensible à son âge, sa peau, pour décorative qu’elle soit maintenant, lui apparaît un peu encombrante.
Le phénomène ne cesse pas, ajoutant chaque jour de nouveaux détails au lacis coloré qui le couvre presque entièrement. Lignes noires pointillées, épaisse ligne orange bordée de rouge de part et d’autre. L’ensemble lui rappelle vaguement quelque chose, mais il manque d’une vue d’ensemble, et regarder dans son dos reste difficile.
Un matin apparaissent en noir des noms propres et tout devient clair : une carte. Le tracé d’une carte routière couvre presque entièrement son épiderme. La Michelin 71 pour être précis, ainsi qu’il s’en assure en se comparant dans la glace avec l’exemplaire acheté en librairie. La région de son cœur, restée vierge jusque là, est à son tour envahie de lignes, de noms, et alors que le dessin parait maintenant complet, sur son sein gauche, une petite flèche rouge en surimpression désigne précisément une maison, un peu à l’écart d’un village nommé Vergisson.
Les voies de la destinée ont beau être impénétrables, avec cette carte tatouée partout, il lui semble difficile de ne pas les suivre. Il se met en route pour se rendre à l’endroit désigné par la flèche. Même en voiture, c’est un assez long voyage mais il remarque, oui, qu’au fur et à mesure qu’il approche de sa destination, le réseau coloré qui couvrait ses mains tend à s’éclaircir. Arrivé à Châlon sur Saône, ses doigts, posés sur le volant, ont repris leur apparence d’avant le phénomène. Qu’importe ce qui l’attend, il aurait au moins gagné ça pendant le voyage se dit-il. Mâcon, une inspection rapide lors d’un arrêt lui confirme que l’entrelacs des lignes colorées ne couvre maintenant plus que le haut de son torse. Davayé, Vergisson, une toute petite route à gauche à la sortie du village, juste une maison au bout. Il se gare et sonne à la porte. Elle lui ouvre et leurs deux visages s’illuminent, envahis par la certitude de s’être enfin trouvés, rejoints. Sans s’être jamais vus, ils se reconnaissent, se prennent les mains, s’embrassent. Quand leurs deux peaux entrent en contact, c’est un soulagement infini. Un lit les accueille quelque part, et alors qu’il la dénude tendrement, il voit sur son sein magnifique, finement dessiné en lignes multicolores, très ressemblant, son portrait à lui, qui s’estompe doucement.

Dutey J. (Extrait de Routes enlacées)

Premier message

2008-02-29T08:57:00.000+01:00

Ce blog est (presque) vide, c'est normal. Il est en chantier...